* * *
Листая вести на экране
И заходясь от немоты,
Я понимаю: в каждой ране —
Ты.
Хрустя за чаем свежей булкой
И сетуя на страшный век,
Я как на чайнике том кукла —
Не человек.
Я дальше комнаты не вижу,
Себя до гайки не познал.
Ад с каждым днём как будто ближе.
Обвал.
Не потому, что там стреляют,
Усердно мир на части рвут,
И за людей нас не считают
Тут.
А потому, что я бунтую,
Не ведая Любви Твоей,
И Жизнь великую такую
Сильней
Толкаю от себя вестями,
Где лжи — устанешь измерять.
И смерть за теми новостями,
Что тать,
Пришла и убивает Радость
Молитвы, Таинств, что Ты дал…
Я — Твоя крохотная малость —
Предал
Тебя в беспечном малодушье,
Поста здесь вовсе не храня.
В сумбурном новостном удушье
Помилуй мя…
Пишу следами на страницах снежных,
Как труден путь от хлябей до небес,
Как утешает белизной безбрежной
Лес,
Как город мерно дышит в дымке серой,
Машины вдаль несутся — не унять,
Как подал Бог и силы жить, и веры
Опять,
Как всякий миг согрет Им и построен
С такой непостижимой красотой,
Которую я видеть недостоин.
Простой
Картиной пред глазами я растроган:
Вокзал в снегу, унылый серый край…
Обычно всë. Но если смотришь с Богом,
То видишь рай.
Валентина Калачёва
Сайт «Ветрово»
27 марта 2023
