Юрий Владимирович Порецкий — член Союза журналистов России, в прошлом корреспондент дорожной газеты. Родился в июне 1941-го в г. Мышкине Ярославской области. Воспитан дедушкой и сестрой в тяжёлые годы войны. Сразу после окончания школы, несмотря на большие конкурсы, единственный из всего выпуска (три десятых класса) поступил в Ярославский педагогический институт и окончил его в 1964 году. Значительное время посвятил системе образования, был директором и завучем школ, более двух десятков лет проработал в областных спортивных организациях и, наконец, напрямую связал свою судьбу с журналистикой — стал корреспондентом газеты «Северная магистраль», нередко публиковал свои статьи во всероссийской газете «Гудок».
В «Северной магистрали» редактировал отдел поэзии. Именно в это время издал сборник стихов железнодорожников «Родная наша магистраль»: отобрал и отшлифовал лучшие стихотворения машинистов, путейцев, вагонников и других работников дороги, снабдил его вступительной статьёй и своими рисунками. Книга получила положительный отзыв тогдашнего секретаря Союза писателей России, доктора исторических наук Игоря Трофимовича Янина. Из увлечений всегда преобладали поэзия, рисование, история, искусствоведение, филокартия, фотография и шахматы.
Юрий Владимирович Порецкий — автор книг «Трагедия России. Исторические параллели», «А если задуматься», «Без ретуши», а также сборников стихотворений и поэм «Грусть утраченных лет» (2016) и «Совесть» (2019).
Кто страдал за нас,
О Том не прослезились,
С матерком живёт рабочий класс,
Ему слёзы эти и не снились —
Толпы серых из рабочих масс…
Как в строю — затылок близ затылка,
К щам пустым побольше каравай,
Всё решала лишь одна бутылка,
А теперь всем деньги подавай.
Мне не надо толстого кармана,
Стар я стал, уже не на коне,
Песни грустные отца Романа
Льются, как бальзам, на душу мне.
Весточку хотел послать ему я,
Жив ещё теперь отец Роман.
И доверил ненадёжным людям,
А вокруг теперь один обман…
Жалко, что не встретились в то лето,
Не пересеклись у нас пути,
Хоть близка была нам тема эта,
Инока любя, не смог найти.
Как звенит, грустит его гитара,
За душу берут псалмов слова,
Далеко мне до такого дара,
Жаль, что не идёт о нём молва.
У плебеев вышел он из моды,
Много новых песен и утех,
Но над творчеством не властны годы,
Мне отец Роман милее всех.
Старинные открытки
Прошло моё раннее детство
В голодные годы войны,
Конечно, нуждались мы в средствах —
Тяжёлая жизнь для семьи.
Я часто болел, простужался,
Подолгу в кровати лежал,
Чтоб как-то немножко держался
И очень уж не скучал,
Мне бабушка приносила
Открытки обычно в постель —
В них дивная, чудная сила,
Свежа акварель и пастель:
На фоне зари предрассветной
Рождественский высится храм,
На этой картинке заветной
Сугробы и елка, а там
Парят в небесах невесомо
Два Ангела, чудно поют.
Любил я открытки и дома
Испытывал сладкий уют.
Потом рисовал я с открыток,
Занятья не ведал милей,
Не надо мне золота слиток —
Лишь взяться за краски скорей.
Была на открыточке верба
И храм, освещенный в ночи,
Народ, что толпился, наверно,
Спешил освятить куличи.
Какое чудесное пенье,
И колокол слышен почти,
Уж день наступает весенний,
Проснулись в округе грачи.
Открытки тайком разбирая,
Всегда наслаждался я всласть,
Хоть веру тогда запрещала
Партийная мерзкая власть.
Сайт «Ветрово»
4 августа 2020
ДорЮрий! Ура, я вас, наконец-то разыскал… Всё дело в том, что я в восторге от вашей старенькой заметки-воспоминания о моём учителе — П.С.Макееве, в связи со столетием его рождения. Спешу и волнуюсь, как первоклашка. И если вы живы и здоровы, то ещё тысячу лет вам здравствовать… Спа., вам от меня преогромное!!!