Всплывают
не специально воспоминанья
из детства,
как будто ярче солнца трава…
Пытаясь
душой интуитивно согреться,
плотнее
плечом к плечу сидим у костра.
На кухне
хлопочет суетливая мама.
Наутро
не пусто, ведь пока не ушла…
А папа,
весёлый и ребячливый самый,
не знает,
что с ливнем его смерть забрала.
С друзьями
в загара бронзе «чешем» гитару.
В сугробы
гурьбой на санках чешем с горы…
Случайно
узна́ем, что кого-то не стало
с той давней,
почти что позабытой поры.
Без Бога…
А кто Его тогда славословил?
Вслепую
пытались свой же хвост обогнать…
Упомнить
не нужно было кучу паролей —
один лишь,
что Богу на земле не бывать!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
И вот мы —
лукавое, безбожное племя,
ногами
пытавшееся землю вращать…
Прости все
«не к месту», «недосуг» и «не время».
Прости всё…
Как только Ты умеешь прощать.
Маргарита Звегинцева
Сайт «Ветрово»
5 апреля 2024
