Монаха повстречали лоботрясы,
Который, не отряхивая рясы,
Поклоны, как на храмовом пороге,
Бил оземь у просёлочной дороги.
И тот, что посмелей, спросил: «Короче,
Сподобился ль ты благодати, отче?
Кому ты в чистом поле бьёшь поклоны? —
Ведь нету здесь ни церкви, ни иконы!»
«Отвечу… Хоть монаху ты дерзишь,
Но смысла есть в твоих словах толи́ка.
Бог — всюду, где Его вообразишь,
И луч сквозь тучи — блеск Святого лика!»
* * *
Ни сесть, ни встать и ни поднять руки,
Но сердце с мраком продолжает битву.
Сухие губы от лекарств горьки,
Но всё твердят Исусову молитву.
Не важно, ЧТО успел, а важно, КАК.
Всего главней — настрой и устремленье.
Остатки воли соберу в кулак,
Чтоб победить предсмертное томленье.
В глазах темно, но в этой темноте,
Сперва дрожа, как стрелка на компа́се,
Всё четче проступают лики те,
Что созерцать привык в иконостасе.
И посредине, в золотых лучах
Зрю образ Богородицы Всепетой —
С заботой материнскою в очах,
С десницею, для знаменья воздетой.
Ну вот и всё… Но уступила мгла
Святых очей божественному свету.
О, как тиха Её улыбка и светла!
И боли нет. И смерти больше нету.
Вадим Ковалёв
Сайт «Ветрово»
20 августа 2023
