* * *
Вскипая жёлтым пухоцветом,
Нежданно липы зацвели.
Медовый дух. Макушка лета.
Гудят усердные шмели.
Перелетают, припадают,
Ныряя в сладкий аромат.
Нектар с пыльцою собирают
И, предовольные, гудят.
Но око на пиру шмелином
Узрело — дали не светлы:
На чудном празднике пчелином
Не видно ни одной пчелы!
иеромонах Роман
15 июля 2008
скит Ветрово