* * *

Пророк, себе служащий, не пророк,
А любодей, каких не так уж много.
Внимай, святитель, долготерпит Бог.
Не любодействуй саном перед Богом.

(И слышу гром. И молнии в глазах.
Атуканье от потолка до лавки.
Хотя ни на кого не указал,
А только крикнул о горящей шапке.)

Как будто Божье Слово не для нас!
По-прежнему воскрилья расширяем,
По-прежнему моленья напоказ,
По-прежнему дома вдовиц снедаем.

О мы, так называемая соль!
Что говорить — «я умер для мiрского»
И, не взирая на чужую боль,
Живить сердца для своего, плотского?

Мы попираем звание отцов.
Любой подвижник — белая ворона.
И я гляжу на сытых мертвецов
И вижу приближение Нерона.

6 февраля 2001
скит Ветрово