* * *

Пожаловался голосом плачевным
Знакомый мой, отнюдь не юных лет:
— Обидно мне, что я такой никчемный,
Не богомаз, не певчий, не поэт.

Я посмотрел с немалым удивленьем:
— У Бога нет лишенцев. И, прости,
Выходит, целомудрие, смиренье
Уже никак к дарам не отнести?

Мирская честь — опасная услада.
Стремиться к ней — приваживать беду.
Скажи, какая гению отрада,
Когда душа находится в аду?

Основа — жизнь. В подельи мало проку.
И главного Всевышний не лишил:
Пиши поэму житием высоким,
Возобновляй иконный Лик души.

2 января 1999
скит Ветрово