* * *

Думы мои, бродят думушки чёрные,
Гложет меня эта лунная грусть.
Нынче, оставив тональность мажорную,
Дай я тебе хоть чуть-чуть поскулюсь.

Долго гитара пылилась заброшенной,
Нынче ж со мною надрывно пропой —
Как при отце я прослыл безотцовщиной,
Как я при матери жил сиротой.

Стать скрипачом никогда и не грезил я,
Только однажды в цыганской тоске
Всё же сыграл я смычком — белым лезвием
На окровавленной скрипке-руке.

Юность моя никогда не воротится,
Мне бы жалеть, но о чём и о ком?
Сердце моё в небо-зеркало смотрится,
Видит луны окровавленный ком.

Кру́жится в памяти, жизнь моя кружится,
Так наскулился, что даже невмочь…
Лунною кровью захаркала лужицы
В жёлтой чахотке июльская ночь.

Иеромонах Роман
<1984>
д. Боровик