* * *
А мы идём по лезвию ножа.
Кого сюда, кого туда бросает.
Поэты головой не дорожат
И потому легко её теряют.
Какую песню думаем пропеть,
До помраченья в пустоте копаясь?
Что голова – душой бы уцелеть,
Не продаваясь и не покупаясь.
Вбирай в себя страны недужной боль,
Не распыляй дары по белу свету.
Увы! Поэты возятся с собой
И только носят звание поэтов!
Но мало проку звание носить,
Дышать и жить одною похвальбою.
Поэт — кто верен Богу и Руси
И пишет песню собственной судьбою.
11 января 1999
скит Ветрово