* * *
А мiр, как всегда, веселится,
В проказе совсем застарел.
И нужно ли быть прозорливцем,
Чтоб знать о грядущей поре?
Цунами, огонь, ураганы —
Стихия, подобясь бичу,
Бушует, терзает, чтоб раны
Подвигли больного к Врачу.
Кончаются сроки призывов,
У врат воздаяния час…
Вздымайтесь стеною, приливы, —
Мiр долго выпрашивал вас.
19 марта 2007
скит Ветрово