* * *
А месяц рос, как на дрожжах.
Единый вид ему наскучил:
То он серпом созвездья жал,
То долькой зависал над тучей.
С дождями-ливнями полнел…
И вот уже в саду певуньи
Пропели спозаранку мне:
Через неделю полнолунье!
Потом и Праздник… Но к нему
Верста трудна — и это значит,
Что не развеять сердцу тьму,
Пока Страстная не отплачет.
Иеромонах Роман
15 апреля 2008
Скит Ветрово
Да!