* * *
А что нам Польша? Редкие леса
И до зевоты сонные равнины.
Тем паче — раздаются голоса,
Тем более — поглядывают в спину.
Мы по тебе не выдавим слезы,
Нам режут ухо звуки — Матка Боска.
Пшепшекайте и впредь, отцы-ксендзы,
Спасайтесь, аще можете, по-польски!
Беда, беда! Все потянулись вширь,
Никто не жаждет с облаками слиться.
Но по́росли зелёной без вершин
К лазоревым просторам не пробиться.
5 марта 2001
скит Ветрово