* * *

А жизнь моя, ни много и ни мало,
Была похожа только на мою.
А жизнь моя из песни состояла,
И не беда, что тоже допою.

Я допою. Никто и не заметит.
Быть может, в этом нашей жизни соль:
Чтоб осторожно опустила ветви
Берёза на застывшее лицо.

Без причитаний, без похвал — шут с ними,
Звенели б, как и раньше, соловьи.
А просто так: опустит и отнимет,
Когда глаза закроются мои.

И может, я той дивною порою
Услышу, что не слыхано никем:
Как журавли прощаются со мною,
Курлыкая на руском языке!

Блаженный миг, случилось бы такое!
От этакого чуда ошалев,
В последний раз махнул бы им рукою
И смолк бы, ни о чём не пожалев.

О чём жалеть? Уж не о той ли песне,
Которая и громче, и светлей?
Но как ни рвутся птицы в поднебесье,
А умирают всё же на земле.

Не ради благ, всеобщего почёта
Мои слова стремились из груди.
И если я когда грустил о чём-то,
То ясно, что о Родине грустил…

Иеромонах Роман
1980
с. Рябчёвск