* * *

Тревожный сон. С востока, по-над бором,
Вздымает чёрный с молниями столп
Ужасный смерч. И вот на некий город
Как на добычу верную пошёл.

Душа моя туда вперед примчала,
Взлетаю к тем, о ком молюсь всегда:
— Скорее вниз! Укройтесь по подвалам!
Идёт беда! Великая беда!

А за окном белёсой пылью кроет,
Срывает крыши, вывески, щиты,
Кого несёт, кто падает, кто воет,
Всё в страшном гуле жуткой темноты!

Над твердью люди, брёвна и машины,
Сама земля казнится без вины…
Такой вот сон, такие вот картины.
Молись, народ! Недаром эти сны.

иеромонах Роман
10 января 2004
скит Ветрово